mercredi 25 mars 2015

Et mes doigts sentent la pomme de terre.

J'ai 28 ans. La fille de ma nounou, chauffeur PL au crane rasé qui adore les enfants (le genre de paradoxe qui me fait délirer), m'a donné un énorme sac de pommes de terre. Des patates non calibrées, pleines de terre et moches mais délicieuses. Je les laves, je les grattes, je les épluches, je les coupe, et je les mets dans le turbovap.

Et mes mains sentent la patate. 

Pruneau dit que ça pue, la patate crue. Que j'ai les doigts qui sentent la vieille cuisine de cantine. Et moi je les renifle avec avidité. J'aime cette odeur autant que celle du pain chaud le matin. Autant que celle du café du petit dej. Autant que celle des crêpes à la chandeleur. 

J'aime l'odeur de la patate. 

J'ai 6 ans. Je prends mon bain dans la baignoire familiale. Je joue à faire des pub, celle du camembert Président étant ma préférée (j'étais déjà Normande sans le savoir). J'entends la porte de la cuisine s'ouvrir en bas et le bruit de vapeur de la cocotte minute. J'entends les bruits de pas de maman dans les escaliers. Elle va interrompre mon jeu. Il va falloir sortir du bain, se mettre en pyjama, descendre dîner, il va être 19h, papa va bientôt rentrer. Elle me lave les cheveux, me savonne le visage.

Et ses mains sentent la patate. 

J'adore faire des patates. 


1 commentaire:

Les commentaires sont modérés alors ne t'inquiète pas s'ils mettent du temps à s'afficher, je suis pas toujours là mais ça finira par arriver et j'y réponds (presque) toujours !